SOL Y LUNA

NUESTRO MUNDO

Sinfonía entre el susurro y una sonrisa 

rendimiento al espejismo del alma 

notas musicales seducen el camino.

Miradas perdidas entre retozos

queriéndose beber las mieles del tiempo 

palabras sugestivas expandidas 

a lo recóndito del corazón.

Lo resguardado sale en derroche 

ansía perversa y deliciosa del encuentro

desborde del torrente embravecido 

deseo de la unión envanecida 

viaje licito de lo permitido.

Perdidos en la contemplación de las energías

entre tu universo y el mío

que piden a gritos y sin decir nada 

lo que el palpitar canta

y la piel se estremece.

Atravesando el cosmos en un suspiro eterno

donde se entrega todo

en la dicha completa.

No comprendes la magnificencia de este amor 

que por ti la vida daría 

¿cuánto ha de resistir mi esencia?

Si aún no logramos el encuentro

ya que el reloj del universo 

pone la distancia entre los dos.

Entre charlas hemos tejido sueños 

afrontando desasosiegos 

cantos se transforman en caricias

recorrer de fronteras para el encuentro.

Sandra Méndez

Guatemala: “Entre árboles”

Vocablo Quauhtlemallan

Te invito a viajar en mis páginas

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DURATÓN. Gruta "de Pablo Bario"

De Sepúlveda arranca una senda que avanza paralela al Duratón, entre el río y las paredes rocosas en las que anidan los buitres.

En esas paredes hay cuevas que antaño fueron toscos eremitorios.

Pero hay también una de la que nadie da explicación.

Es una gruta cuya entrada aparece bien delimitada por dos pilares y un dintel de piedra.

En el dintel, una inscripción:
“LO HIZO PABLO BARIO. AÑO DE 1829. MARÍA”

 



¿Quién fue Pablo Bario?
¿Por qué construyó esta rudimentaria puerta?
Al parecer, no se sabe. No se alude a él en ninguna parte.

En lo más intrincado de la senda,
Pablo Bario (o quizás Pablo Barrio)
decidió poner puerta a una cueva.

A una cueva oculta en lo más intrincado.
Está cerca del camino, pero es poco visible.

Aquí, un hombre llamado Pablo, quiso hacer algo.
¿Una ermita? ¿Una cabaña? ¿Una ofrenda?

En la roca abierta, ese hombre incrustó dos columnas que marcaron la entrada y sobre ellas colocó un dintel de piedra en el que grabó una inscripción que conservara su memoria. 

Pero algo pasó. El monumento no agradó a los habitantes del bosque.
La intrusión despertó sus iras.

La roca se resquebrajó;
los troncos de los árboles cayeron:
la tierra se abrió dejando sus raíces al descubierto; entre el amasijo de piedras y ramas rotas, creció incontrolada la hierba.

Sólo en ese rincón del camino.
El resto del sendero conserva un aspecto plácido.

Pero en ese rincón la naturaleza se agitó con violencia, se sublevó contra el intruso que pretendió perpetuar su memoria en el dintel de piedra. 

Una debacle de rocas, troncos astillados, arbustos espinosos, oscurece y oculta la entrada de la cueva medio desmoronada. 

Quizás el interior era la morada de algún ser misterioso que vio perturbada su calma.
Quizás en ese fondo oscuro habita alguna criatura dispuesta a defender el sitio recuperado. 

Alrededor de la ermita olvidada se ha ensombrecido el cielo, se ha levantado el viento,
la penumbra de la cueva se extiende por la tierra circundante,
por la piedra húmeda cubierta de musgo, por las hojas  podridas, convertidas en gran nido de insectos.

Por algún motivo, los moradores de la naturaleza no quieren que nadie entre aquí.
Había algo en esta cueva que no debía ser violado.

Quizá el cuerpo del constructor yace en esa oscuridad, consumido por la naturaleza enfurecida. 

Perdido en esa oscuridad, su cuerpo sin tumba

quizás ha sido devorado por los insectos
que se agitan bajo las hojas muertas,
enviados por los seres invisibles que, por algún motivo, no desean que nadie se acerque a esta grieta abierta en la roca.

Aquí el viento acumula frío oscuro, nubes negras, la humedad de la hojarasca parda, un silencio lóbrego.
Quizás hay alguien ahí dentro, vigilando,
para que no entre nadie. 

Vigilando, por si alguien decide quedarse, como el arquitecto. Vigilando, mirando desde la oscuridad del interior de la cueva,
dispuesto a expulsar a cualquiera que intente penetrar en ella.
Quizás el arquitecto violó una ley desconocida,
penetró en un espacio vedado y despertó presencias peligrosas.

«SEPTIEMBRE»

 de Gloria Gervitz 1943

El mejor poema de la Historia es aquél que te acaba de salvar. No puedo, no sé decir otra cosa ante lo que aquí se deja , que forma parte de MIGRACIONES, un libro –o un poema– interminable, traducido al alemán, al hebreo, al japonés, al inglés, al italiano, al portugués…el único que ha escrito su autora, la gloria que esta Gloria mexicana no acabará nunca, así hasta que la llamen, o se vaya.

1

dice:

toca

¿sientes?

¿sientes cómo te desborda?

ese fluir

ese gozo

míralo 

no se dice 

es tú misma

tú

en ti

hablo de los pulsos 

no es la luz

es tú

tú en luz

el corazón en luz 

luz disuelta en clorofila

¿la oyes?

2

fluye

se inclina

dócil 

húmeda

dice: 

¿escuchas?

es tu respiración

estás viva

y estás aquí

y lo que hubiese querido ser

y más

y más

no es que pueda explicar

pero 

esto soy yo

éstos los días

la vida y

3

¿en que parte

de mí

estoy?

¿adónde? 

y esta alegría casi

azul

como un lote baldío

parece un águila 

un quetzal 

hey no te vayas

dice una voz

dentro

de mí 

quédate

4

estoy 

me dejo estar

oigo mi respiración

que es también la tuya

no sé a quién le hablo

el viaje

en lo más solo

necesita ser

compartido

y la luna

donde se ahogó Li Po

baja

hasta el estanque

y yo

que siempre soy otra

y la misma

aquí

en este año de mi edad 

que son todos los años 

aquí 

en el calor

del final del verano 

en esto que siento

5 

alta

indómita

como una sequoia

como una yegua joven 

súbita

impredecible 

y en su vuelo

la palabra

ahí

donde la luz

se dobla

LUNA, LUNERA

Luna, lunera,

cascabelera,

debajo de la cama

tienes la cena.

Luna, lunera,

cascabelera,

cinco pollitos

y una ternera.

Luna, lunera,

cascabelera,

salió Periquillo

tocando el flautillo.

Salió su mujer

tocando el rabel.

Salió Caraballo

montando a caballo.

Salió una muchacha

soltando la plancha.

Luna, lunera,

cascabelera,

debajo de la cama

tienes la cena.

VERSOS INQUIETANTES

Éstos són unos versos inquietantes

como los que acuden a la memoria 

de los desmemoriados

cuando la luz de tus pechos

ilumina la sombra que los

ha mantenido tanto tiempo ocultos, 
tanto tiempo olvidados.

Vienen y van los versos

que acuden sin cesar a la pluma

y que se ven acosados

por la urgencia de tus encantos

que apabullan la mirada tierna,

infantil, incierta, apesadumbrada, estéril.

Son los colores del deseo
del olvido,
 de la paz que inyecta
tu mirada.

EL GRECO en la Iglesia de Martín Muñoz de las Posadas (Segovia)

Crucifixión

La luna pudo detenerse al fin por la curva blanquísima de los caballos. 

Un rayo de luz violeta que se escapaba de la herida 

proyectó en el cielo el instante de la circuncisión de un niño muerto. 

La sangre bajaba por el monte y los ángeles la buscaban, 

pero los cálices eran de viento y al fin llenaba los zapatos. 

Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de cuero caliente 

ponía grises los labios redondos de los que vomitaban en las esquinas. 

Y llegaban largos alaridos por el Sur de la noche seca. 

Era que la luna quemaba con sus bujías el falo de los caballos. 

Un sastre especialista en púrpura 

había encerrado a tres santas mujeres 

y les enseñaba una calavera por los vidrios de la ventana. 

Las tres en el arrabal rodeaban a un camello blanco, 

que lloraba porque al alba 

tenía que pasar sin remedio por el ojo de una aguja. 

¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina! 

¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se oxiden los planetas! 

Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse. 

Entonces se oyó la gran voz y los fariseos dijeron: 

Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de leche. 

La muchedumbre cerraba las puertas 

y la lluvia bajaba por las calles decidida a mojar el corazón 

mientras la tarde se puso turbia de latidos y leñadores 

y la oscura ciudad agonizaba bajo el martillo de los carpinteros. 

Esa maldita vaca 

tiene las tetas llenas de perdigones, 

dijeron los fariseos. 

Pero la sangre mojó sus pies y los espíritus inmundos 

estrellaban ampollas de laguna sobre las paredes del templo. 

Se supo el momento preciso de la salvación de nuestra vida. 

Porque la luna lavó con agua 

las quemaduras de los caballos 

y no la niña viva que callaron en la arena. 

Entonces salieron los fríos cantando sus canciones 

y las ranas encendieron sus lumbres en la doble orilla del río. 

Esa maldita vaca, maldita, maldita, maldita 

no nos dejará dormir, dijeron los fariseos, 

y se alejaron a sus casas por el tumulto de la calle 

dando empujones a los borrachos y escupiendo sal de los sacrificios 

mientras la sangre los seguía con un balido de cordero. 

Fue entonces 

y la tierra despertó arrojando temblorosos ríos de polilla.

Poema de Federico García Lorca

El día en que Federico García Lorca emborronó un papel con los versos de Crucifixión, supo que le habían alumbrado todas las musas. Fue en Nueva York, abrumado por las "vacas con tetas llenas de perdigones" y por "temblorosos ríos de polilla", oliéndose quizás con esas imágenes el cataclismo del crack del 29, que se produjo tan sólo seis días después de fecharlo, el 24 de octubre. Esa única copia se la regaló a su amigo Miguel Benítez y no volvió a recuperarla.

La historia de Crucifixión es la historia de una pérdida nada deseada. Como no apareció hasta después de su muerte, los expertos no sabían bien dónde encajaba dentro de Poeta en Nueva York. Lorca lo deja muy claro en el manuscrito que le entrega a José Bergamín pocos días antes de morir y que también fue un misterio para los estudiosos durante años porque el propio Bergamín no quiso entrar en polémicas.

En la copia del borrador que el poeta dejó sobre la mesa de su amigo editor, la indicación es muy clara. Lo incluye en la parte VII, titulada Vuelta a la ciudad, en la que anota: "Crucifixión y hay que pedir el original a D. Miguel Benítez"

Él mismo se lo reclamó antes, con dos cartas que también se subastan. En ellas resaltaba la importancia del poema: "Queridísimo Miguel. Estoy poniendo a máquina mi libro de Nueva York para darlo a la prensa el próximo mes de octubre; te ruego encarecidamente me mandes a vuelta de correo el poema Crucifixión puesto que tú eres el único que lo tienes y yo me quedé sin copia. Desde luego irá en el libro dedicado a ti. Por primera vez en mi vida dicto una carta que está escrita por mi secretario. Miguel, ten la bondad de ser bueno y mandarme ese poema, porque es de los mejores que llevará el libro".

No hubo respuesta, ni a esta ni a la carta posterior. Después del asesinato de Federico, el 18 de agosto de 1936, nadie supo más. Las primeras ediciones de Poeta en Nueva York en 1940 no lo incluyen. Ni la de Norton, en Estados Unidos, ni la de Séneca, en México. Es en 1950 cuando el poeta Agustín Millares lo publica junto a las dos cartas en la revista Planas de poesía.

PACTO DE AMOR

Entre los rayos del sol

tu mirada y mi mirada

firman un pacto de amor.

…

Entre tu boca y mi boca

nuestras lenguas abrazadas

de placer se vuelven locas.

…

Entre tu cuerpo y el mío

suena un solo corazón

siempre por amor unidos.

…

Tu sonrisa me conforta

tu mirada me acaricia

y tu cuerpo me provoca.

…

Porque tú eres la mejor

y mientras vivamos juntos

no existe gloria mayor.

…

Es tan grande nuestro amor

que tu alma con la mía

engendran la perfección.

T.PAZ.``ESPAÑA´´

Derechos de Autor.

BAJO LAS ALAS

Montanas subo, bajo

noches de vuelos, insomnio

nocturnos, buscando el nido

haciendo y desasiendo, olvido

consigo, mas no te encuentro

El viento me sacude, lagrimas

de lluvia, pido a Dios ver tus

ojos de nuevo, mas no encuentro

la libertad de tu amor...

En sueños te nombro, en mi alcoba

suspiro, las noches desiertas, como el

abismo, sin centro, ni luz, es oscuridad

de noche, o del corazón desvaído, sin

vuelo, ni aire para mis alas, permanezco

en quietud, pidiendo, agarrarme de la rama

del árbol de la montana del abandono,

he llegado a la cima del volcán en erupción

ya ni el fuego me quema, pues mi cuerpo está ardiendo,

de pasión por ti, sin encontrar

la mitad tuya, mi complemento, que no encuentro,...

Dime aire por donde voy? si al oriente o tal

vez el occidente, donde el aire es cálido,

porque por ahora encuentro solo el frío del invierno, ....

Que tristeza escucho el canto de los demás

mas,,,,,, Yo he perdido aire,

inspiración en mis cantos de amor.

Mis alas vuelan hacia mi nido, desolado

lleno de lagrimas, en los aires grito tu

nombre, mas ella tampoco me responden

el eco, se ha ido, como el calor, he topado

con las ramas hirientes, vientos, que ya no

me indican el camino, no escucho tu voz

ha callado, la montana de la vida.

Mi gran Dios, indícame el camino de regreso

a mi corazón, desvalido, angustiado, sin amor

estoy como despatriada, sin hogar, ..

Mi nido esta vacío, mas ha quedado el recuerdo,

de tu cuerpo, tus alas atrapadas

en el destino, destierro, de tu ausencia.

Mis colinas están desiertas, sin cascadas

de pasiones, gritos de satisfacciones

Sin más lluvia que mis lagrimas.

Suplico cántame otra vez, quiero escucharte

tu danza de cuerpos amándose de nuevo

Cántame, para mi corazón vuelve a latir

Cántame quiero revivir en ti.

Gesi...nov..19...2015

Autora: Edith Sandoval Izeppi..

LA GRAN ALEGRÍA

La sombra que indagué ya no me pertenece.

Yo tengo la alegría duradera del mástil,

la herencia de los bosques, el viento del camino

y un día decidido bajo la luz terrestre.

No escribo para que otros libros me aprisionen

ni para encarnizados aprendices de lirio,

sino para sencillos habitantes que piden

agua y luna, elementos del orden inmutable,

escuelas, pan y vino, guitarras y herramientas.

Escribo para el pueblo, aunque no pueda

leer mi poesía con sus ojos rurales.

Vendrá el instante en que una línea, el aire

que removió mi vida, llegará a sus orejas,

y entonces el labriego levantará los ojos,

el minero sonreirá rompiendo piedras,

el palanquero se limpiará la frente,

el pescador verá mejor el brillo

de un pez que palpitando le quemará las manos,

el mecánico, limpio, recién lavado, lleno

de aroma de jabón mirará mis poemas,

y ellos dirán tal vez: "Fue un camarada".

Eso es bastante, ésa es la corona que quiero.

Quiero que a la salida de fábricas y minas

esté mi poesía adherida a la tierra,

al aire, a la victoria del hombre maltratado.

Quiero que un joven halle en la dureza

que construí, con lentitud y con metales,

como una caja, abriéndola, cara a cara, la vida,

y hundiendo el alma toque las ráfagas que hicieron

mi alegría, en la altura tempestuosa.

PABLO NERUDA

CORAZÓN DE MUJER

En cada rincón del mundo 

los sueños y las ilusiones se tejen 

cual capullos de mariposa.

Ansia de alzar el vuelo 

en la dimensión del amor 

provenir del palpitar del corazón.

Tu nombre es mujer

valiosa en todo tu esplendor.

Las dificultades de la vida 

son peldaños a transitar 

para engrandecer tu arte de valorar.

Superando bretes desde la infancia 

adversidades impuestas por la sociedad 

ante el simple hecho de ser mujer.

Tantos grilletes que se te han querido imponer 

entre la violencia macabra y silenciosa 

trasgrediendo tu mente 

lastimando un cuerpo que grita

palabras que tiran saña 

o la doble moral que se te impone.

Superando con lágrimas y sonrisas 

las adversidades impuestas 

con la esperanza de poder crecer en paz.

Dando la cara ante el mundo 

con la altivez de una reina 

coraje de leona 

por defender los retoños de tu vientre 

que con amor se salvaguardan.

En muchas ocasiones del destino 

probablemente te ha tocado migrar 

a los sueños recónditos 

anhelo de cambiar tu mundo

superando las vicisitudes del andar 

esperanza de cumplir tus ilusiones.

Mujer orgullosa de tu ser 

no te permitas fallar 

tu gloria es inmortal.

Tu mayor aureola 

amor que tienes para dar 

vive feliz

que en la lucha siempre estarás

protegiendo la libertad.

Sandra Méndez

Guatemala: “Entre árboles”

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EL VALOR DE LA VIDA

Canto de nuevas ilusiones

los colores despliegan sus alas

en el viaje sin fronteras

se danzara entre sueños y esperanzas

unión de vínculos que florecen 

simiente de la amistad.

Bastiones imperantes del sendero de la vida

caricia sutil de la palabra precisa 

imponente grandeza del ser 

acogimiento de la cordialidad y el respeto.

Deseos majestuosos que se alcen 

pétalos de la existencia 

en la perpetuidad del afecto

germinando con el rocío

aprecio de la sonrisa en plenitud.

Cual pinceladas que hilvanaran 

telar de la utopía 

el arte y las letras acogerán las esencias

buscando en el juego de las escondidas 

claridad de pensamientos honestos 

exquisito regalo de la existencia.

Imperioso andar 

amabilidad que se enaltece en plenitud 

concediéndose en la fortaleza 

del lazo de la mano prometida.

Bienvenidos todos a mi mundo de versos

entre las imperfecciones que muestran belleza

paz donde se pueda caminar.

Sandra Méndez

Guatemala: “Entre árboles”

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