DERECHO A DECIDIR

Mensaje para los que no entienden lo que pasa en este bendito país. El asunto de Cataluña es el siguiente:
Los cuidadanos que viven allí, por cierto la mayoría no son catalanes puros como ellos mismos dicen sino que son emigrantes o descendientes de inmigrnates interiores o exteriores a la nación espaañola, piensan que los "españoles" no les dejan votar. FALSO. Votan, como todos los demás cada cuatro años o en todas las elecciones celebradas desde 1976.
El asunto no es poder votar o no votar.
El asunto es DECIDIR, poder decidir.
¿Y quién puede decidir según ellos? Sólo ellos y sobre algo que afecta a todos porque se creen superiores, desprecian todo lo español y lo hispano. En la escuela enseñan a los niños su lengua y su cultura, por supuesto, pero también les enseñan a odiar a lo español y a lo hispano. ¡Que pena me dan los niños a loos que les insultan y castigan en las escuelas porque habaln en español! y qué tristes patéticos me parecen esos niños. Esos niós son ahora jóvenes que se enfrentan a la policía en las calles porque es lo que les han enseñado: A ODIAR.
Digo hispano porque también odian a los hispanos, sólo porque hablan español. ¿Saben ustedes que Cataluña es la región de España con menor número de inmigrantes de habla española de todo el estado? Lo hacen a propósito, es una estrategia, una estrategia de odio.
Desde fuera están muy equivocados sobre lo que les muestran en los medios de comunicación. Hablan de 700 heridos. Pues sepan que 450 son policías agredidos en las calles por esos que practican el odio. Un muerto, ¿saben de quién? De un anciano al que le dio un infarto.
Todo lo que les cuentan los medios oficiales del régimen, que son todos, es falso, les tienen engañados como a enanos. como a débiles mentales.
Como decía Boadella: El esquema mental es el mismo que el de la Alemania nazi. Estos, los nazis, odiaban a los judíos porque se sentían superiores a ellos.Pues aquí pasa lo mismo. Se sienten superiores y eso les califica les retrata como relmente son. ¿Cuál es su aspiación? Muy simple: crear un Estado similar al de Corea del Norte. Van listos.
Perdonen por todo este royo que les he soltado.
Buenas noches, felices sueños y besitos para todas ustedes queridas amigas

DESDE HOY...

 Desde hoy dejaré de llevar ropa,
me vestiré con tu mirada
que me envuelve como velo de tul
y me hace sentir ligera...

Desde hoy guardaré mis joyas,
me pondré tus abrazos en vez de ellas,
porque luzco mejor con tu calor,
que con la plata fría...

Desde hoy dejaré de maquillarme,
luciré esas estrellas en la mirada
que produces teniéndote cerca.
Desde hoy seré toda tuya...

©Nadezhda Petkova Kostadinova, 2016
"Desde hoy..."

LA PRINCESA ESTA TRISTE

Alguien me ha recordado la Sonatina de Rubén Darío « La princesa está triste». El Modernismo es un movimiento literario que se estudia, o se debería estudiar, siempre en los institutos. Los versos que les ofrezco hoy son un ejemplo paradigmático de este movimiento. Los adolescentes le encuentran las más variadas interpretaciones al poema, pero les encanta cuando se les explica que la princesa era una alcohólica bebedora de absenta con un colocón del quince y probablemente también heroinómana . 

Aquí os dejo el poema de Rubén Darío:

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
—«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».

LOS NEGROS, LOS POETAS Y LOS HOMBRES

 

 

Decía Lorca en su obra cumbre que los negros bailaban confundidos entre paraguas y soles de oro. Yo me cruzo a veces con el africano que mata las horas sentado en un escalón donde la calle Ave María se junta con la plaza de Lavapiés. En su monólogo pide hambre y cigarros y yo le tiendo lo que sé, lo que tengo. Mi hambre también se la regalo a su hablar sordo a un dios que es una especie de bala dormida dentro de su cráneo. Le digo que, en muchas ocasiones, me enamoro de las sombras y que él es una de ellas. Abajo de la ausencia de luz que la sombra procura una flor brota. Es la flor callada que recojo cada día cuando, en la comodidad de la casa de mamá, tecleo observando la pantalla de mi Pc. El sol del mediodía traía una mesa en la que trazar sombras chinas. El hombre negro desaparece en su gorra de lana. Dentro vive la senectud de un dios suicida, la candente radio de una ciudad malentendida y su política de palo en una boca recién empastada de cocodrilo.

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Yo en mi niñez abarcaba la duda, más o menos existencial, de que Jesús, un hombre bueno, vivía en cada mendigo. Le decía a mamá que me diese dinero para dárselo a Jesús, porque Jesús quería mucho a los niños y a los abuelos. En mi moneda de veinticinco pesetas vivía mi prematura vejez de pez pidiendo auxilio en una red sujeta por la mano marinera de otro pez. Los mediodías eran estancias jugando al fútbol bajo el sol del verano. Era siempre verano en la niñez y los hijos de la generación del pan de molde legábamos nuestro sudor a los protagonistas mayores del cromo, a la legítima voz que nos decía que para mañana había que ser alguien. El resto era un regalo. Bajo la caja de cartón Prince era lo más y, con el tiempo, algunas compañeras se ofrecerían a echarnos mano de la pililonga a cambio de unas golosinas. Fui tímido en mi pililonga. Huí. Caí bajo el costado de una especie de leyes a las que obedecían pájaros extintos, por no hablar de una familia que ya no existe. El arco iris era un entierro multitudinario. Pero su ilusión óptica era viable para la vida. Como las flores que, dicen, crecen en los desiertos. La poesía, se sabe, es un arma cargada de balas de fogueo. Por cada charco doscientos poetas nuevos, que hablan de lo invisible o de lo visible, beben del esmerado lomo, con algo de psicotrópico, de los sapos casi viejos, como yo, que soy nada y un tupper y alguien que escucha el agotado canto de sirena reversible, propagado en un idioma que desconozco, de un hombre al que doy cigarros y nunca sabe si soy el mismo que le tendió uno hace cinco minutos u otra persona la mar de amable, quizás, que vuelve a tropezar en el delirio de una nube preñada de otra. En ese espacio donde realidad y ficción fabrican una tormenta que pudiera llamarse Ser humano.

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Decía Lorca en su obra cumbre que la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos y que hay barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos. Decía el poeta querer su amor humano en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera. La profecía, que hoy vive en mi manera de tender un cigarro a un loco, se cumple a las cuatro de la tarde, hora en la que degusto un bocadillo de azúcar con grumos de mayonesa y jamón de york. Hoy la vida vuelve a tener sentido, quizá. Hoy eso del vivir vuelve a perderse en un fondo que no alcanza la perplejidad de una forma en la que la forma se busca incansablemente hacia sí misma (desde sí misma).

Ilustración de Enrique Porta 

VELO DE MALLA

La esperanza y el miedo
Son las últimas cosas
Que el hombre pierde,
Siguiendo a Spinoza
Y el Libro de los Muertos.

Mary Sue, en shorts,
Exhibe sus nalgas
megalíticas
En las terrazas
A la page,
Con la esperanza
de un honor fotogénico.
A través de su top,
Nabokov se opone
Al aislamiento islámico
De la verdad velada.
A través del top less,
Mary ofrece hidromiel
desesperadamente
Y crece su odio
Autoerótico

 ´Poesía de Bmg Murcia

MANUAL IDEOLÓGICO DEL POPULISMO MARXISTA

 

 

1- El populismo es del germen de los totalitarismos de extrema izquierda (Stalin, Mao por ejemplo) y de extrema derecha (Hitler, Mussolini, Franco…) que tuvieron su época más devastadora en la primera mitad del siglo XX.
2- Lucha callejera para darse a conocer y encender la mecha de los peores instintos, entre ellos, el peor de todos es el del rencor, el del guerracivilismo. Vean el cuadro de don Francisco de Goya y Lucientes, maestro de la pintura universal que conocía muy bien la realidad profunda de este país llamado España.
3- Ocupar las instituciones públicas para manejar el presupuesto con criterios ideológicos, o sea, partidarios y repugnantemente clasistas. Es decir, sin pensar en el interés general y teniendo como único propósito mantenerse en el poder (totalitarismo, de nuevo).
4- Purga ideológica de corte estrictamente stalinista. O sea, se trata de laminar/expulsar/eliminar al disidente, es decir, limpiar la propia formación política de ideas diferentes, por mínimas que sean. El que se mueve no sólo no sale en la foto, sino que se le “liquida”. Stalin los enviaba a Siberia o al Gulak, ¿recuerdan?
5- Alcanzar el poder central, el de verdad, el decisivo. ¿Para qué? ¿Para resolver los problemas de lo que ellos llaman “la gente”? NOOO. Para permanecer en él y cambiar el sistema, el régimen que los ha llevado hasta allí, el régimen liberal que admite todo tipo de ideas, aunque sean las suyas. ¿Cómo alcanzar el poder de verdad? Eliminando a los rivales o contrincantes políticos, eliminando a los otros partidos, a las otras opciones ideológicas, para crear un régimen eterno de partido único: TOTALITARISMO (nazismo, comunismo, fascismo, franquismo, maoísmo…).
Ejemplos de este tipo de regímenes totalitarios en la actualidad que les sirven de modelo a estos “populistas”: Corea del Norte, China, Cuba, Venezuela, Irán…por citar sólo a los más conocidos. ¿De verdad quieren que su país esté en esa lisa?
Pero también Rusia, la Rusia de Putin, el amigo de Trump, ya saben otro populista, y también la antigua URSS (Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas). Por cierto, los soviets son lo mismo que los círculos de Podemos, tienen el mismo esquema d funcionamiento, el mismo mecanismo de poder, la misma ideología (la ideología es el mundo de las ideas, pero qué ideas más nefastas, más asesinas).
CONCLUSIÓN: Podemos es una formación política populista y, por tanto, totalitaria. No cree en dos cosas fundamentales (al menos para mi): la libertad y la propiedad. Sí, la propiedad privada. En el ADN de un partido marxista está lo que Marx llamaba “el control de los medios de producción” y, por tanto, negaba la propiedad. Esto significa señores/as que su casa no es su casa, sino del Estado. Que su lavadora, no es suya, sino de la comunidad de vecinos. Y que su negocio no es suyo, sino del Estado que se lo cede temporalmente para que usted lo gestione mientras sirva a los intereses del régimen único.
P.D. No hagan caso a nada de lo que acaban de leer. Sólo es una opinión (fundamentada, creo) que no tienen que compartir (otra diferencia con los totalitarios de Podemos). Y en todo caso, piensen como piensen, opinen como opinen, opten por lo que opten, NO traten de imponérselo a los demás como hacen aquellos que no creen en la libertad. Ya saben ustedes a quien me refiero.
Sigan votando les.

© Jose Angel M

http://www.rtve.es/…/mirar-cuadro-duelo-garrotazos…/1897767/

BULLYING

 

 

Hoy, tras cinco años, al fin me atrevo a publicar esto y a denunciar aquello que hizo de mi etapa de instituto un infierno.

Ahora, que el bullying escolar está a la orden del día, que las televisiones y periódicos denuncian el acoso, que los institutos y colegios toman medidas para parar el maltrato escolar. Ahora que se conciencia a los propios alumnos y padres, y que se penan las agresiones físicas y verbales entre menores. ¿Ahora? ¿Por qué ahora y no desde siempre?

Yo, Laura Galán Palomares, terminé mis estudios en el IES Cauca Romana, de Coca (Segovia), en junio de 2012; durante todos mis años de instituto sufrí acoso, en principio perpetrado por tres cabecillas, pero secundado por la mayor parte de mis “compañeros” de aula e incluso por parte de otros alumnos del instituto. Sufría insultos diarios, menosprecio, los profesores no podían decir mi nota en alto como al resto de la clase, ni felicitarme por un trabajo bien hecho… No era feliz, no tenía amigos ni podía contar mis problemas a nadie.
Un día, creo que estando en cuarto de la ESO, no pude más e intenté tomar medidas; informé a mis padres de mi situación, los cuales siempre me apoyaron y ellos decidieron informar al instituto. ¿Qué hizo el instituto? ¿Nada? No, peor, el instituto dio la razón a los agresores, prefirieron tener a los padres de tres alumnos contentos que apoyar al agredido. Nos reunieron con la psicóloga/pedagoga de turno, cada uno contó su versión y prefirieron cerrar el asunto como “cosas de críos”.
Yo, seguí sufriendo bullying durante los siguientes dos cursos… El estrés, el agobio, el “no saber qué hacer” para evitar constantes insultos, solo acabó una vez me pude ir a cursar mis estudios superiores.


Ahora, ya graduada y cursando un master, me he decidido a hacer esta historia pública, estoy harta de sentirme avergonzada y ocultar estos hechos como el instituto quiso hacer en su momento. ¿Por qué yo como agredida tenía que sentirme avergonzada? ¡Qué hipocresía! Adultos, que supuestamente velan por tu educación, que emitan una parte tan importante como lo es la educación social.

Espero, que este texto, aparte de servir como denuncia pública a unos hechos que aún me parecen injustos hoy en día, sirva para todos aquellos niños, adolescentes, padres y profesores que están encarando una situación similar, para que no se repitan situaciones de este tipo y que los agredidos puedan cursar sus estudios como deben y se merecen.

Por favor, compartid para que mi historia llegue a los ojos de todos.

Laura Galán Palomares se sentía fuerte.

 

EL PUZLE DE TU CUERPO

 Cuando en el hermoso
puzle de tu cuerpo,
consigo encajar
a mi enamorado corazón,
es que ha llegado
el feliz momento,
de que en nuestro
cuadro de amor,
encajen nuestros
sentimientos.
Cuando te beso
en silencio,
y consigo hacerte
lentamente levitar,
me embeleso
en el letargo,
para lograr
que el finar
sea cada vez
más largo.

AUTOR,-TEÓFILO,-PAZ.

EL DIA QUE ME QUIERAS

 Un hombre que te comprenda
tu tendrás siempre conmigo,
unas manos que te defiendan
un amante y un amigo.
***
Si a mi amor lo correspondes
vas a tener vida mía,
un hombro para que te apoyes
por la noche y por el día.
***
Te daré mi corazón,
mi alma, y mi vida entera,
mi cariño, y mi pasión,
el día que tú me quieras.
***

AUTOR* TEÓFILO* PAZ*